Содержание
Популярные стихи Марины Цветаевой
Срок исполнен, вожди! На подмостки Вам судеб и времен колесо! Мой удел — с мальчуганом в матроске
Погонять золотое серсо.
Ураганом святого безумья Поднимайтесь, вожди, над толпой! Всё безумье отдам без раздумья
За весеннее: «Пой, птичка, пой».
1909-1910
Марина Цветаева. Собрание сочинений в 7 т.
Москва: Эллис Лак, 1994.
Мне нравится, что вы больны не мной…
Мне нравится, что вы больны не мной, Мне нравится, что я больна не вами, Что никогда тяжелый шар земной Не уплывет под нашими ногами. Мне нравится, что можно быть смешной — Распущенной — и не играть словами, И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что вы при мне Спокойно обнимаете другую, Не прочите мне в адовом огне Гореть за то, что я не вас целую. Что имя нежное мое, мой нежный, не Упоминаете ни днем, ни ночью — всуе… Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо вам и сердцем и рукой За то, что вы меня — не зная сами! — Так любите: за мой ночной покой, За редкость встреч закатными часами, За наши не-гулянья под луной, За солнце, не у нас над головами,- За то, что вы больны — увы! — не мной,
Обратите внимание
За то, что я больна — увы! — не вами!
Чудное Мгновенье. Любовная лирика русских поэтов.
Москва: Художественная литература, 1988.
Имя твое — птица в руке…
Имя твое — птица в руке, Имя твое — льдинка на языке. Одно-единственное движенье губ. Имя твое — пять букв. Мячик, пойманный на лету,
Серебряный бубенец во рту.
Камень, кинутый в тихий пруд, Всхлипнет так, как тебя зовут. В легком щелканье ночных копыт Громкое имя твое гремит. И назовет его нам в висок
Звонко щелкающий курок.
Имя твое — ах, нельзя! — Имя твое — поцелуй в глаза, В нежную стужу недвижных век. Имя твое — поцелуй в снег. Ключевой, ледяной, голубой глоток…
С именем твоим — сон глубок.
В огромном городе моем — ночь…
В огромном городе моем — ночь. Из дома сонного иду — прочь И люди думают: жена, дочь,-
А я запомнила одно: ночь.
Июльский ветер мне метет — путь, И где-то музыка в окне — чуть. Ах, нынче ветру до зари — дуть
Сквозь стенки тонкие груди — в грудь.
Есть черный тополь, и в окне — свет, И звон на башне, и в руке — цвет, И шаг вот этот — никому — вслед,
И тень вот эта, а меня — нет.
Огни — как нити золотых бус, Ночного листика во рту — вкус. Освободите от дневных уз,
Друзья, поймите, что я вам — снюсь.
Мысль, вооруженная рифмами. изд.2е.
Поэтическая антология по истории русского стиха.
Составитель В.Е.Холшевников.
Ленинград: Изд-во Ленинградского университета, 1967.
Вчера еще в глаза глядел…
Вчера еще в глаза глядел, А нынче — всё косится в сторону! Вчера еще до птиц сидел,-
Всё жаворонки нынче — вороны!
Я глупая, а ты умен, Живой, а я остолбенелая. О, вопль женщин всех времен:
«Мой милый, что тебе я сделала?!»
И слезы ей — вода, и кровь — Вода,- в крови, в слезах умылася! Не мать, а мачеха — Любовь:
Не ждите ни суда, ни милости.
Увозят милых корабли, Уводит их дорога белая… И стон стоит вдоль всей земли:
«Мой милый, что тебе я сделала?»
Вчера еще — в ногах лежал! Равнял с Китайскою державою! Враз обе рученьки разжал,-
Жизнь выпала — копейкой ржавою!
Детоубийцей на суду Стою — немилая, несмелая. Я и в аду тебе скажу:
«Мой милый, что тебе я сделала?»
Спрошу я стул, спрошу кровать: «За что, за что терплю и бедствую?» «Отцеловал — колесовать:
Другую целовать»,- ответствуют.
Важно
Жить приучил в самом огне, Сам бросил — в степь заледенелую! Вот что ты, милый, сделал мне!
Мой милый, что тебе — я сделала?
Всё ведаю — не прекословь! Вновь зрячая — уж не любовница! Где отступается Любовь,
Там подступает Смерть-садовница.
Самo — что дерево трясти! — В срок яблоко спадает спелое… — За всё, за всё меня прости,
Мой милый,- что тебе я сделала!
14 июня 1920
Строфы века. Антология русской поэзии.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.
Легкомыслие!- Милый грех…
Легкомыслие!- Милый грех, Милый спутник и враг мой милый! Ты в глаза мне вбрызнул смех,
и мазурку мне вбрызнул в жилы.
Научив не хранить кольца,- с кем бы Жизнь меня ни венчала! Начинать наугад с конца,
И кончать еще до начала.
Быть как стебель и быть как сталь в жизни, где мы так мало можем… — Шоколадом лечить печаль,
И смеяться в лицо прохожим!
3 марта 1915
Марина Цветаева. Стихотворения.
Поэмы. Библиотека Русской Поэзии.
Санкт-Петербург, «Респекс», 1996.
Вот опять окно…
Вот опять окно, Где опять не спят. Может — пьют вино, Может — так сидят. Или просто — рук Не разнимут двое. В каждом доме, друг,
Есть окно такое.
Не от свеч, от ламп темнота зажглась:
От бессонных глаз!
Крик разлук и встреч — Ты, окно в ночи! Может — сотни свеч, Может — три свечи… Нет и нет уму Моему покоя. И в моем дому
Завелось такое.
Помолись, дружок, за бессонный дом,
За окно с огнем!
Три века русской поэзии.
Составитель Николай Банников.
Москва: Просвещение, 1968.
Марина Цветаева — лучшие цитаты поэтессы
Она подарила миру красивейшую поэзию. Искреннюю, непосредственную и пронзительную…
Марина Цветаева — величайшая русская поэтесса ХХ века с трагической судьбой. Невероятно талантливая, она начала писать стихи еще в 6 лет, и не только на русском, а также на французском и немецком языках! Первый сборник стихов, изданный ей в 18 лет, сразу же обратил на себя внимание известных поэтов.
Она подарила миру красивейшую поэзию. Искреннюю, непосредственную и пронзительную…
Жизнь не щадила Марину Цветаеву… Её мужа расстреляли по подозрению в политическом шпионаже, 3-летний ребенок погиб от голода в приюте, а вторую дочь репрессировали на 15 лет. Оставшись одна с сыном, она пыталась найти работу, но даже Литфонд отклонил ее заявление, посчитав, что Цветаева может оказаться немецким шпионом.
Пастернак, провожая Цветаеву в эвакуацию, дал ей веревку для чемодана, даже не подозревая, какую страшную роль этой веревке суждено сыграть. Не выдержав унижений, Марина Цветаева 31 августа 1941 года покончила жизнь самоубийством, повесившись на ней.
Мы собрали 25 цитат этой прекрасной женщины, которые раскрывают всю глубину и мудрость её трагической судьбы:
«Я буду любить тебя все лето», – это звучит куда убедительней, чем «всю жизнь» и – главное – куда дольше!
Совет
Если бы Вы сейчас вошли и сказали: «Я уезжаю надолго, навсегда», – или: «Мне кажется, я Вас больше не люблю», — я бы, кажется, не почувствовала ничего нового: каждый раз, когда Вы уезжаете, каждый час, когда Вас нет – Вас нет навсегда и Вы меня не любите.
Влюбляешься ведь только в чужое, родное – любишь.
Встречаться нужно для любви, для остального есть книги.
Творчество – общее дело, творимое уединёнными.
В мире ограниченное количество душ и неограниченное количество тел.
Любить – значит видеть человека таким, каким его задумал Бог и не осуществили родители.
Если я человека люблю, я хочу, чтоб ему от меня стало лучше – хотя бы пришитая пуговица. От пришитой пуговицы – до всей моей души.
Успех – это успеть.
Что можешь знать ты обо мне, раз ты со мной не спал и не пил?
Нет на земле второго Вас.
Я не хочу иметь точку зрения. Я хочу иметь зрение.
Слушай и помни: всякий, кто смеётся над бедой другого, дурак или негодяй; чаще всего и то, и другое.
Единственное, чего люди не прощают – это то, что ты без них, в конце концов, обошёлся.
Скульптор зависит от глины. Художник от красок. Музыкант от струн. У художника, музыканта может остановиться рука. У поэта – только сердце.
«Стерпится – слюбится». Люблю эту фразу, только наоборот.
Любимые вещи: музыка, природа, стихи, одиночество. Любила простые и пустые места, которые никому не нравятся. Люблю физику, её загадочные законы притяжения и отталкивания, похожие на любовь и ненависть.
В одном я – настоящая женщина: я всех и каждого сужу по себе, каждому влагаю в уста – свои речи, в грудь – свои чувства. Поэтому все у меня в первую минуту: добры, великодушны, щедры, бессонны и безумны.
Насколько я лучше вижу человека, когда не с ним!
Обратите внимание
Никто не хочет – никто не может понять одного: что я совсем одна. Знакомых и друзей – вся Москва, но ни одного кто за меня – нет, без меня! – умрет.
Мужчины не привыкли к боли, – как животные. Когда им больно, у них сразу такие глаза, что всё что угодно сделаешь, только бы перестали.
Мечтать ли вместе, спать ли вместе, но плакать всегда в одиночку.
О, Боже мой, а говорят, что нет души! А что у меня сейчас болит? – Не зуб, не голова, не рука, не грудь, – нет, грудь, в груди, там, где дышишь, – дышу глубоко: не болит, но всё время болит, всё время ноет, нестерпимо!
Человечески любить мы можем иногда десятерых, любовно — много — двух. Нечеловечески — всегда одного.
Я хочу такой скромной, убийственно-простой вещи: чтобы, когда я вхожу, человек радовался.
Марина Цветаева: лучшие стихи (+ видео)
Стихи Марины Цветаевой — признанная классика мировой литературы. Творчество Марины Цветаевой — не только женская лирика, хотя Цветаева много писала о любви. Марина Цветаева и ее сложная богатая биография помогли родиться прекрасным произведениям поэтического искусства. А цитаты из стихов Марины Цветаевой можно встретить сейчас на страницах социальных сетей.
8 октября – день рождения Марины Цветаевой. Марина Цветаева писала стихи о любви, о сыне, о Родине.
Татьяна Доронина читает стихотворение “Красною кистью”
“Тоска по Родине”
Алиса Фрейндлих читает стихотворение “Вы, идущие мимо меня…”
Татьяна Доронина читает стихотворение “Читатели газет”
Алла Пугачева исполняет песню на стихи Марины Цветаевой “Уж сколько их упало в эту бездну…”
Страна не заметила эту утрату. Война шла уже полтора месяца, Красная Армия несла тяжелые потери, оставляя город за городом.
С призывных пунктов все новые и новые дивизии отправлялись на фронт, сотни тысяч мирных граждан, бросив имущество, уезжали в эвакуацию.
В ставке разрабатывали план переноса генштаба за Урал в том случае, если враг, неумолимо продвигающийся к Москве, возьмет столицу.
Смерть поэта на фоне стремительно разворачивающихся событий была каплей в море общей трагедии, частным случаем, не заслуживающим внимания.
Цветаеву не печатали, не награждали, не приглашали выступать. Ее голос не значился в официальных списках деятелей искусства, что по тем временам было вполне равнозначно небытию.
Гражданская казнь произошла еще в 39-м, после ареста мужа и дочери. С точки зрения бериевского судопроизводства Цветаева уже два года как была мертва, и физическая гибель, наступившая с такой отсрочкой, ничего не меняла в ее судьбе.
Важно
По-человечески смерть Марины Ивановны тоже почти никого не затронула: Аля в тюрьме, Сергей Эфрон расстрелян, остается только Мур, но много ли весила личная беда шестнадцатилетнего мальчишки в 41-м? Оплакать Цветаеву было некому и некогда. Да и не принято на Руси плакать по самоубийцам.
Елабуга. Дом, в котором закончилась жизнь Марины Цветаевой
О гибели Марины Цветаевой, равно как и о ее последних днях в Елабуге, написано множество исследований. Большая их часть вращается вокруг двух аспектов. Первый – фактическая обоснованность версии самоубийства, второй – вина близких, прежде всего, Георгия Эфрона.
Ни в том, ни в другом случае нет стопроцентных доказательств.
Отсутствие достоверных документов создает благоприятную почву для дальнейших поисков… чего? Истины, справедливости? Но справедливость в отношении поэта восстановлена читателем.
Конечно, нужно отдать должное и мужеству Ариадны Эфрон, положившей жизнь на воссоздание материнского наследия, и настойчивости Анастасии Цветаевой, благодаря которой с конца 80-х о Марине Ивановне заговорили во всех газетах.
Тем не менее, ни доступность архивов, ни развернутый пиар еще не гарантируют успеха. Серебряный век дал целую россыпь имен, гремевших в свое время, а сегодня известных лишь узкому кругу ценителей.
Цветаева же, не избалованная ценителями при жизни, сегодня является одним из самых читаемых, издаваемых, цитируемых русских поэтов, – и это при том, что мода на ее стихи, к счастью, давно миновала.
Осталась чистая поэзия, голос, в который даже в наше бестолковое время продолжают вслушиваться тысячи читателей.
Цветаева необходима, как камертон. По ней вот уже несколько десятилетий настраиваются чувства людей, говорящих, думающих, и в особенности, пишущих по-русски. Без Цветаевой трудно представить не то, что современную литературу, – сам язык без нее уже немыслим. Так что историческая справедливость свершилась на самом глубоком и всеохватном уровне – уровне языка.
С истиной сложнее.
Совет
Стоит задуматься о ней, сразу всплывает вопрос Понтия Пилата: что есть истина? Хронологически достоверная последовательность событий в доме Бродельщиковых в тот роковой день? Если когда-нибудь удастся воссоздать картину случившегося, мы увидим всего лишь кадры криминальной хроники. Похожие ежедневно крутятся на ТВ. Истина, то есть смысл события, все равно останется за кадром.
Казалось бы, какой смысл в смерти? Да никакого, – если смотреть с атеистической точки зрения. Но, если смотреть глазами христианина, то смерть – это шаг, который душа совершает для самой главной, сокровенной встречи. «Я есмь путь и истина и жизнь» – говорит Христос (Ин. 14:6). Других истин нет.
Что нашла душа Марины Цветаевой за гробом? Православная Церковь не молится за самоубийц и не совершает над ними отпевания. В старину тех, кто покончил с собой, хоронили за оградой кладбища, вне освященной земли. Однако существуют исключения.
Если человек наложил на себя руки в результате душевной болезни или сильного аффекта, было бы ошибкой утверждать, что он действовал намеренно и сознательно. Родственники покойного могут ходатайствовать о нем. Каждая подобная просьба тщательно рассматривается, и решение принимается на самом высоком уровне церковной иерархии.
В 1990-м году Анастасия Ивановна Цветаева вместе с группой представителей творческой интеллигенции подала прошение на имя его Святейшества Патриарха Алексия II об отпевании сестры и получила благословение.
Нет никакого сомнения в том, что последние месяцы жизни Марина Цветаева пребывала в крайне подавленном состоянии. Мысли о смерти посещали ее и раньше. Находясь в Елабуге, она уже практически не видела для себя никакого выхода.
Двужильная воля, свойственная всем Цветаевым, оказалась на исходе. Стихи кончились еще раньше. Метод постижения мира через поэзию, сорок девять лет спасавший, помогавший жить на стыке крайностей, перестал работать.
Действительность больше не укладывалась в строчки.
В народе про такое говорят: «куда ни кинь, всюду клин». Наверно, добрая половина современных православных пришла, вернее, прибежала к Церкви, ища защиты от «клина», – но Цветаевой в то лето бежать оказалось некуда.
Обратите внимание
Когда-то, еще в эмиграции, Марина Ивановна обмолвилась, что хотела бы жить в доме на краю оврага с видом на церковь. В Елабуге все сбылось, – и овраг, и храм с высокой колокольней. Лишь двери его, по причине безбожного времени, были забиты наглухо.
Тупик, в котором оказалась Марина Цветаева, был создан не только ею.
В день пятидесятилетия гибели поэта в 1991 году по благословению Святейшего Патриарха Московского и Всея Руси Алексия II в храме Вознесения Господня у Никитских ворот была совершена панихида по рабе Божией Марине. В Елабуге годом раньше чин отпевания в Покровском храме и литию на кладбище отслужил владыка Казанский и Татарский Анастасий.
А в елабужском Литературном музее хранится оригинал письма Анастасии Цветаевой, в котором говорится, что самая первая панихида по Марине Ивановне состоялась в 1949 году в деревне Пихтовке Новосибирской области. Отпевал поэта опальный священник, который был осужден и сидел в лагере.
Итак, Православная Церковь, в соответствии с принципом икономии, проявила заботу об участи Цветаевой. Что это значит для нас, читателей? То, что возможно примирение творчества с Творцом.
Что русский язык, на котором поэт говорит с эпохой, не противостоит, а дополняет язык Литургии, Что, может быть, Господь призрит на страну, молящуюся о своих поэтах, и поможет ей преодолеть нынешнюю мучительную бессловесность.
Говорят, когда Алексий II дал согласие на отпевание Марины Ивановны, его спросили:
– Что позволило сделать исключение для Цветаевой?
– Любовь народная, – ответил Патриарх.
Стихотворения Марины Цветаевой
***
Два солнца стынут,- о Господи, пощади!-
Одно – на небе, другое – в моей груди.
Как эти солнца,- прощу ли себе сама?-
Как эти солнца сводили меня с ума!
И оба стынут – не больно от их лучей!
И то остынет первым, что горячей.
Иосиф
Царедворец ушел во дворец. Раб согнулся над коркою черствой. Изломала – от скуки – ларец Молодая жена царедворца. Голубям раскусила зоба, Исщипала служанку – от скуки, И теперь молодого раба
Притянула за смуглые руки.
– Отчего твои очи грустны? В погребах наших – царские вина! – Бедный юноша – я, вижу сны!
И служу своему господину.
– Позабавь же свою госпожу! Солнце жжет, господин наш – далёко… – Я тому господину служу,
Чье не дремлет огромное око.
Лучшие стихи Марины Цветаевой о любви, рябине и… — Философия Счастья
10 стихотворений гениальной Марины Цветаевой, превратившей женскую истерику — в поэзию, а поэзию — в истерику
1. Красною кистью рябина зажглась, 1916 год
Красною кистьюРябина зажглась.Падали листья.
Я родилась.
Спорили сотниКолоколов.День был субботний:
Иоанн Богослов.
Мне и донынеХочется грызтьЖаркой рябины
Горькую кисть.
2. Бабушке, 1914 год
Продолговатый и твердый овал,Черного платья раструбы…Юная бабушка! Кто целовал
Ваши надменные губы?
Руки, которые в залах дворцаВальсы Шопена играли…По сторонам ледяного лица
Локоны, в виде спирали.
Темный, прямой и взыскательный взгляд.Взгляд, к обороне готовый.Юные женщины так не глядят.
Юная бабушка, кто вы?
Сколько возможностей вы унесли,И невозможностей — сколько? —В ненасытимую прорву земли,
Двадцатилетняя полька!
День был невинен, и ветер был свеж.Темные звезды погасли.— Бабушка! — Этот жестокий мятеж
В сердце моем — не от вас ли?..
3. В огромном городе моем — ночь, 1916 год
В огромном городе моем — ночь.Из дома сонного иду — прочьИ люди думают: жена, дочь,-
А я запомнила одно: ночь.
Июльский ветер мне метет — путь,И где-то музыка в окне — чуть.Ах, нынче ветру до зари — дуть
Сквозь стенки тонкие груди — в грудь.
Есть черный тополь, и в окне — свет,И звон на башне, и в руке — цвет,И шаг вот этот — никому — вслед,
И тень вот эта, а меня — нет.
Важно
Огни — как нити золотых бус,Ночного листика во рту — вкус.Освободите от дневных уз,
Друзья, поймите, что я вам — снюсь.
4. Мне нравится, что вы больны не мной, 1915 год
Мне нравится, что вы больны не мной,Мне нравится, что я больна не вами,Что никогда тяжелый шар земнойНе уплывет под нашими ногами.Мне нравится, что можно быть смешной —Распущенной — и не играть словами,И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что вы при мнеСпокойно обнимаете другую,Не прочите мне в адовом огнеГореть за то, что я не вас целую.Что имя нежное мое, мой нежный, неУпоминаете ни днем, ни ночью — всуе…Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо вам и сердцем и рукойЗа то, что вы меня — не зная сами! —Так любите: за мой ночной покой,За редкость встреч закатными часами,За наши не-гулянья под луной,За солнце, не у нас над головами,-За то, что вы больны — увы! — не мной,
Обратите внимание
За то, что я больна — увы! — не вами!
5. Моим стихам, написанным так рано, 1913 год
Моим стихам, написанным так рано,Что и не знала я, что я — поэт,Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,В святилище, где сон и фимиам,Моим стихам о юности и смерти,
— Нечитанным стихам! —
Разбросанным в пыли по магазинам(Где их никто не брал и не берет!),Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
6. Вчера еще в глаза глядел, 1920 год
Вчера еще в глаза глядел,А нынче — всё косится в сторону!Вчера еще до птиц сидел,-
Всё жаворонки нынче — вороны!
Я глупая, а ты умен,Живой, а я остолбенелая.О, вопль женщин всех времен:
«Мой милый, что тебе я сделала?!»
И слезы ей — вода, и кровь —Вода,- в крови, в слезах умылася!Не мать, а мачеха — Любовь:
Не ждите ни суда, ни милости.
Увозят милых корабли,Уводит их дорога белая…И стон стоит вдоль всей земли:
«Мой милый, что тебе я сделала?»
Вчера еще — в ногах лежал!Равнял с Китайскою державою!Враз обе рученьки разжал,-
Жизнь выпала — копейкой ржавою!
Детоубийцей на судуСтою — немилая, несмелая.Я и в аду тебе скажу:
«Мой милый, что тебе я сделала?»
Спрошу я стул, спрошу кровать:«За что, за что терплю и бедствую?»«Отцеловал — колесовать:
Другую целовать»,- ответствуют.
Жить приучил в самом огне,Сам бросил — в степь заледенелую!Вот что ты, милый, сделал мне!
Мой милый, что тебе — я сделала?
Всё ведаю — не прекословь!Вновь зрячая — уж не любовница!Где отступается Любовь,
Там подступает Смерть-садовница.
Самo — что дерево трясти! —В срок яблоко спадает спелое…— За всё, за всё меня прости,
Мой милый,- что тебе я сделала!
7. Плохо сильным и богатым, год неизвестен
Плохо сильным и богатым,Тяжко барскому плечу.А вот я перед солдатом
Светлых глаз не опущу.
Город буйствует и стонет,В винном облаке — луна.А меня никто не тронет:
Я надменна и бедна.
8. Ушел — не ем, 1940 год
Ушел — не ем:Пуст — хлеба вкус.Всё — мел.
За чем ни потянусь.
…Мне хлебом был,И снегом был.И снег не бел,
И хлеб не мил.
9. Прохожий, 1913 год
Идешь, на меня похожий,Глаза устремляя вниз.Я их опускала — тоже!
Прохожий, остановись!
Прочти — слепоты куринойИ маков набрав букет,Что звали меня Мариной,
И сколько мне было лет.
Не думай, что здесь — могила,Что я появлюсь, грозя…Я слишком сама любила
Смеяться, когда нельзя!
И кровь приливала к коже,И кудри мои вились…Я тоже была, прохожий!
Прохожий, остановись!
Сорви себе стебель дикийИ ягоду ему вслед,—Кладбищенской земляники
Крупнее и слаще нет.
Но только не стой угрюмо,Главу опустив на грудь,Легко обо мне подумай,
Легко обо мне забудь.
Как луч тебя освещает!Ты весь в золотой пыли…— И пусть тебя не смущает
Мой голос из-под земли.
10. Кто создан из камня, кто создан из глины, 1920 год
Кто создан из камня, кто создан из глины,-А я серебрюсь и сверкаю!Мне дело — измена, мне имя — Марина,
Я — бренная пена морская.
Кто создан из глины, кто создан из плоти —Тем гроб и нагробные плиты…— В купели морской крещена — и в полете
Своем — непрестанно разбита!
Сквозь каждое сердце, сквозь каждые сетиПробьется мое своеволье.Меня — видишь кудри беспутные эти?-
Земною не сделаешь солью.
Совет
Дробясь о гранитные ваши колена,Я с каждой волной — воскресаю!Да здравствует пена — веселая пена —
Высокая пена морская!
Присоединяйся! |
Марина Цветаева: лучшие стихи о любви, рябине и землянике
1. Красною кистью рябина зажглась, 1916 год
Красною кистью Рябина зажглась. Падали листья.
Я родилась.
Спорили сотни Колоколов. День был субботний:
Иоанн Богослов.
Мне и доныне Хочется грызть Жаркой рябины
Горькую кисть.
2. Бабушке, 1914 год
Продолговатый и твердый овал, Черного платья раструбы… Юная бабушка! Кто целовал
Ваши надменные губы?
Руки, которые в залах дворца Вальсы Шопена играли… По сторонам ледяного лица
Локоны, в виде спирали.
Темный, прямой и взыскательный взгляд. Взгляд, к обороне готовый. Юные женщины так не глядят.
Юная бабушка, кто вы?
Сколько возможностей вы унесли, И невозможностей — сколько? — В ненасытимую прорву земли,
Двадцатилетняя полька!
День был невинен, и ветер был свеж. Темные звезды погасли. — Бабушка! — Этот жестокий мятеж
В сердце моем — не от вас ли?..
3. В огромном городе моем — ночь, 1916 год
В огромном городе моем — ночь. Из дома сонного иду — прочь И люди думают: жена, дочь, —
А я запомнила одно: ночь.
Июльский ветер мне метет — путь, И где-то музыка в окне — чуть. Ах, нынче ветру до зари — дуть
Сквозь стенки тонкие груди — в грудь.
Есть черный тополь, и в окне — свет, И звон на башне, и в руке — цвет, И шаг вот этот — никому — вслед,
И тень вот эта, а меня — нет.
Огни — как нити золотых бус, Ночного листика во рту — вкус. Освободите от дневных уз,
Друзья, поймите, что я вам — снюсь.
4. Мне нравится, что вы больны не мной, 1915 год
Обратите внимание
Мне нравится, что вы больны не мной, Мне нравится, что я больна не вами, Что никогда тяжелый шар земной Не уплывет под нашими ногами. Мне нравится, что можно быть смешной — Распущенной — и не играть словами, И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что вы при мне Спокойно обнимаете другую, Не прочите мне в адовом огне Гореть за то, что я не вас целую. Что имя нежное мое, мой нежный, не Упоминаете ни днем, ни ночью — всуе… Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо вам и сердцем и рукой За то, что вы меня — не зная сами! — Так любите: за мой ночной покой, За редкость встреч закатными часами, За наши не-гулянья под луной, За солнце, не у нас над головами, — За то, что вы больны — увы! — не мной,
За то, что я больна — увы! — не вами!
5. Моим стихам, написанным так рано, 1913 год
Моим стихам, написанным так рано, Что и не знала я, что я — поэт, Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти, В святилище, где сон и фимиам, Моим стихам о юности и смерти,
— Нечитанным стихам! —
Разбросанным в пыли по магазинам (Где их никто не брал и не берет!), Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
6. Вчера еще в глаза глядел, 1920 год
Вчера еще в глаза глядел, А нынче — всё косится в сторону! Вчера еще до птиц сидел, —
Всё жаворонки нынче — вороны!
Я глупая, а ты умен, Живой, а я остолбенелая. О, вопль женщин всех времен:
«Мой милый, что тебе я сделала?!»
И слезы ей — вода, и кровь — Вода, — в крови, в слезах умылася! Не мать, а мачеха — Любовь:
Не ждите ни суда, ни милости.
Увозят милых корабли, Уводит их дорога белая… И стон стоит вдоль всей земли:
«Мой милый, что тебе я сделала?»
Вчера еще — в ногах лежал! Равнял с Китайскою державою! Враз обе рученьки разжал, —
Жизнь выпала — копейкой ржавою!
Детоубийцей на суду Стою — немилая, несмелая. Я и в аду тебе скажу:
«Мой милый, что тебе я сделала?»
Спрошу я стул, спрошу кровать: «За что, за что терплю и бедствую?» «Отцеловал — колесовать:
Другую целовать», — ответствуют.
Жить приучил в самом огне, Сам бросил — в степь заледенелую! Вот что ты, милый, сделал мне!
Мой милый, что тебе — я сделала?
Всё ведаю — не прекословь! Вновь зрячая — уж не любовница! Где отступается Любовь,
Там подступает Смерть-садовница.
Важно
Самo — что дерево трясти! — В срок яблоко спадает спелое… — За всё, за всё меня прости,
Мой милый, — что тебе я сделала!
7. Плохо сильным и богатым, год неизвестен
Плохо сильным и богатым, Тяжко барскому плечу. А вот я перед солдатом
Светлых глаз не опущу.
Город буйствует и стонет, В винном облаке — луна. А меня никто не тронет:
Я надменна и бедна.
8. Ушел — не ем, 1940 год
Ушел — не ем: Пуст — хлеба вкус. Всё — мел.
За чем ни потянусь.
…Мне хлебом был, И снегом был. И снег не бел,
И хлеб не мил.
9. Прохожий, 1913 год
Идешь, на меня похожий, Глаза устремляя вниз. Я их опускала — тоже!
Прохожий, остановись!
Прочти — слепоты куриной И маков набрав букет, Что звали меня Мариной,
И сколько мне было лет.
Не думай, что здесь — могила, Что я появлюсь, грозя… Я слишком сама любила
Смеяться, когда нельзя!
И кровь приливала к коже, И кудри мои вились… Я тоже была, прохожий!
Прохожий, остановись!
Сорви себе стебель дикий И ягоду ему вслед, — Кладбищенской земляники
Крупнее и слаще нет.
Но только не стой угрюмо, Главу опустив на грудь, Легко обо мне подумай,
Легко обо мне забудь.
Как луч тебя освещает! Ты весь в золотой пыли… — И пусть тебя не смущает
Мой голос из-под земли.
10. Кто создан из камня, кто создан из глины, 1920 год
Кто создан из камня, кто создан из глины, — А я серебрюсь и сверкаю! Мне дело — измена, мне имя — Марина,
Я — бренная пена морская.
Кто создан из глины, кто создан из плоти — Тем гроб и нагробные плиты… — В купели морской крещена — и в полете
Своем — непрестанно разбита!
Сквозь каждое сердце, сквозь каждые сети Пробьется мое своеволье. Меня — видишь кудри беспутные эти?-
Земною не сделаешь солью.
Дробясь о гранитные ваши колена, Я с каждой волной — воскресаю! Да здравствует пена — веселая пена —
Высокая пена морская!
Стихотворения взяты: lib.ru и Стихи XIX—XX вв.еков
Лучшие стихи Цветаевой?
ГАЛИНА Высший разум (1518399) 6 месяцев назадВсе. Лучше не бывает.МАРИНА Цветаева — БАЙРОНУЯ думаю об утре Вашей славы,Об утре Ваших дней,Когда очнулись демоном от сна ВыИ богом для людей.Я думаю о том, как Ваши бровиСошлись над факелами Ваших глаз,О том, как лава древней кровиПо Вашим жилам разлилась.
Я думаю о пальцах, очень длинных,В волнистых волосах,И обо всех — в аллеях и в гостиных -Вас жаждущих глазах.И о сердцах, которых — слишком юный -Вы не имели времени прочесть,В те времена, когда всходили луныИ гасли в Вашу честь.Я думаю о полутемной зале,О бархате, склоненном к кружевам,О всех стихах, какие бы сказалиВы — мне, я — Вам.
Я думаю еще о горсти пыли,Оставшейся от Ваших губ и глаз. . О всех глазах, которые в могиле.
О них и нас.
Паша Баранов Знаток (402) 10 лет назадВ РАЮВоспоминанье слишком давит плечи,Я о земном заплачу и в раю,Я старых слов при нашей новой встречеНе утаю.Где сонмы ангелов летают стройно,Где арфы, лилии и детский хор,Где всё покой, я буду беспокойноЛовить твой взор.Виденья райские с усмешкой провожая,Одна в кругу невинно-строгих дев,Я буду петь, земная и чужая,Земной напев!Воспоминанье слишком давит плечи,Настанет миг, — я слез не утаю.. .Ни здесь, ни там, — нигде не надо встречи,
И не для встреч проснемся мы в раю!
Алёнушка Гуру (2727) 10 лет назад #Счастье# Мыслитель (5628) 10 лет назадБабушкаКогда я буду бабушкой -Годов через десяточек -Причудницей, забавницей, -Вихрь с головы до пяточек!И внук — кудряш — ЕгорушкаВзревет: «Давай ружье! «Я брошу лист и перышко -Сокровище мое!Мать всплачет: «Год три месяца,А уж, гляди, как зол! «А я скажу: «Пусть бесится!Знать, в бабушку пошел! «Егор, моя утробушка!Егор, ребро от ребрышка!Егорушка, Егорушка,Егорий — свет — храбрец!Когда я буду бабушкой -Седой каргою с трубкою! -И внучка, в полночь крадучись,Шепнет, взметнувши юбками:»Koгo, скажите, бабушка,Мне взять из семерых? » -Я опрокину лавочку,Я закружусь, как вихрь.Мать: «Ни стыда, ни совести!И в гроб пойдет пляша! «А я-то: «На здоровьице!Знать, в бабушку пошла! «Кто ходок в пляске рыночной -Тот лих и на перинушке, -Маринушка, Маринушка,Марина — синь-моря!»А целовалась, бабушка,Голубушка, со сколькими? «- «Я дань платила песнями,Я дань взымала кольцами.Ни ночки даром проспанной:Все в райском во саду! «- «А как же, бабка, ГосподуПредстанешь на суду? «»Свистят скворцы в скворешнице,Весна-то — глянь! — бела.. .Скажу: — Родимый, — грешница!Счастливая была!Вы ж, ребрышко от ребрышка,Маринушка с Егорушкой,Моей землицы горсточкуВозьмите в узелок».
23 июля 1919
Зоя Денисова Мудрец (10041) 10 лет назадВчера еще в глаза глядел,А нынче — всё косится в сторону!Вчера еще до птиц сидел, -Всё жаворонки нынче — вороны!Я глупая, а ты умен,Живой, а я остолбенелая.О, вопль женщин всех времен:»Мой милый, что тебе я сделала?! «И слезы ей — вода, и кровь -Вода, — в крови, в слезах умылася!Не мать, а мачеха — Любовь:Не ждите ни суда, ни милости.Увозят милых корабли,Уводит их дорога белая.. .И стон стоит вдоль всей земли:»Мой милый, что тебе я сделала? «Вчера еще — в ногах лежал!Равнял с Китайскою державою!Враз обе рученьки разжал, -Жизнь выпала — копейкой ржавою!Детоубийцей на судуСтою — немилая, несмелая.Я и в аду тебе скажу:»Мой милый, что тебе я сделала? «Спрошу я стул, спрошу кровать:»За что, за что терплю и бедствую? «»Отцеловал — колесовать:Другую целовать»,- ответствуют.Жить приучил в самом огне,Сам бросил — в степь заледенелую!Вот что ты, милый, сделал мне!Мой милый, что тебе — я сделала?Всё ведаю — не прекословь!Вновь зрячая — уж не любовница!Где отступается Любовь,Там подступает Смерть-садовница.Самo — что дерево трясти! -В срок яблоко спадает спелое.. .- За всё, за всё меня прости,Мой милый, — что тебе я сделала!_____________________________Как правая и левая рука -Твоя душа моей душе близка.Мы смежны, блаженно и тепло,Как правое и левое крыло.Но вихрь встаёт — и бездна пролеглаОт правого — до левого крыла!____________________________ПОПЫТКА РЕВНОСТИКак живется вам с другою, -Проще ведь? — Удар весла! -Линией береговоюСкоро ль память отошлаОбо мне, плавучем острове(По небу — не по водам) !Души, души! — быть вам сестрами,Не любовницами — вам!Как живется вам с простоюЖенщиною? Без божеств?Государыню с престолаСвергши (с оного сошед) ,Как живется вам — хлопочется -Ежится? Встается — как?С пошлиной бессмертной пошлостиКак справляетесь, бедняк?»Судорог да перебоев -Хватит! Дом себе найму».Как живется вам с любою -Избранному моему!Свойственнее и сьедобнее -Снедь? Приестся — не пеняй.. .Как живется вам с подобием -Вам, поправшему Синай!Как живется вам с чужою,Здешнею? Ребром — люба?Стыд Зевесовой вожжоюНе охлестывает лба?Как живется вам — здоровится -Можется? Поется — как?С язвою бессмертной совестиКак справляетесь, бедняк?Как живется вам с товаромРыночным? Оброк — крутой?После мраморов КаррарыКак живется вам с трухойГипсовой? (Из глыбы высеченБог — и начисто разбит! )Как живется вам с сто-тысячной -Вам, познавшему Лилит!Рыночною новизноюСыты ли? К волшбам остыв,Как живется вам с земноюЖенщиною, без шестыхЧувств?. .Ну, за голову: счастливы?Нет? В провале без глубин -Как живется, милый? Тяжче ли,Так же ли, как мне с другим?_________________________Вскрыла жилы: неостановимо,Невосстановимо хлещет жизнь.Подставляйте миски и тарелки!Всякая тарелка будет — мелкой,Миска — плоской.Через край — и мимоВ землю черную, питать тростник.Невозвратно, неостановимо,Невосстановимо хлещет стих._________________________В огромном городе моем — ночь.Из дома сонного иду — прочьИ люди думают: жена, дочь, -А я запомнила одно: ночь.Июльский ветер мне метет — путь,И где-то музыка в окне — чуть.Ах, нынче ветру до зари — дутьСквозь стенки тонкие груди — в грудь.Есть черный тополь, и в окне — свет,И звон на башне, и в руке — цвет,И шаг вот этот — никому — вслед,И тень вот эта, а меня — нет.Огни — как нити золотых бус,Ночного листика во рту — вкус.Освободите от дневных уз,
Друзья, поймите, что я вам — снюсь.
Александра Мастер (2091) 10 лет назадТоска по родине! (1934)Тоска по родине! Давно Разоблаченная морока! Мне совершенно все равно — Где совершенно одинокой Быть, по каким камням домой Брести с кошелкою базарной В дом, и не знающий, что — мой, Как госпиталь или казарма. Мне все равно, каких среди Лиц ощетиниваться пленным Львом, из какой людской среды Быть вытесненной — непременно — В себя, в единоличье чувств. Камчатским медведем без льдины Где не ужиться (и не тщусь!) , Где унижаться — мне едино. Не обольщусь и языком Родным, его призывом млечным. Мне безразлично — на каком Непонимаемой быть встречным! (Читателем, газетных тонн Глотателем, доильцем сплетен… ) Двадцатого столетья — он, А я — до всякого столетья! Остолбеневши, как бревно, Оставшееся от аллеи, Мне всe — равны, мне всe — равно, И, может быть, всего равнее — Роднее бывшее — всего. Все признаки с меня, все меты, Все даты — как рукой сняло: Душа, родившаяся — где-то. Так край меня не уберег Мой, что и самый зоркий сыщик Вдоль всей души, всей — поперек! Родимого пятна не сыщет! Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст, И все — равно, и все — едино. Но если по дороге — куст Встает, особенно — рябина.. .
Лучшие стихи Марины Цветаевой
| Главная » Файлы » Цветаева |
Лучшие стихи Марины Цветаевой
| 20.10.2014, 14:34 |
| Моим стихам, написанным так рано, Что и не знала я, что я — поэт, Сорвавшимся, как брызги из фонтана, Как искры из ракет, Ворвавшимся, как маленькие черти, В святилище, где сон и фимиам, Моим стихам о юности и смерти — Нечитанным стихам! — Разбросанным в пыли по магазинам (Где их никто не брал и не берет!), Моим стихам, как драгоценным винам, Настанет свой черед. Май 1913ПЛОХОЕ ОПРАВДАНЬЕКак влюбленность старо, как любовь забываемо-ново: Утро в карточный домик, смеясь, превращает наш храм. О мучительный стыд за вечернее лишнее слово! О тоска по утрам! Утонула в заре голубая, как месяц, трирема, О прощании с нею пусть лучше не пишет перо! Утро в жалкий пустырь превращает наш сад из Эдема… Как влюбленность — старо! Только ночью душе посылаются знаки оттуда, Оттого все ночное, как книгу, от всех береги! Никому не шепни, просыпаясь, про нежное чудо: Свет и чудо — враги! Твой восторженный бред, светом розовыл люстр золоченный, Будет утром смешон. Пусть его не услышит рассвет! Будет утром — мудрец, будет утром — холодный ученый Тот, кто ночью — поэт. Как могла я, лишь ночью живя и дыша, как могла я Лучший вечер отдать на терзанье январскому дню? Только утро виню я, прошедшему вздох посылая, Только утро виню! 1909-1910ЛЮБОВЬ! ЛЮБОВЬ! Стихотворение Марины Цветаевой о любвиЛюбовь! Любовь! И в судорогах, и в гробе Насторожусь — прельщусь — смущусь — рванусь. О милая! Ни в гробовом сугробе, Ни в облачном с тобою не прощусь. И не на то мне пара крыл прекрасных Дана, чтоб на сердце держать пуды. Спеленутых, безглазых и безгласных Я не умножу жалкой слободы. Нет, выпростаю руки, стан упругий Единым взмахом из твоих пелен, Смерть, выбью!— Верст на тысячу в округе Растоплены снега — и лес спален. И если все ж — плеча, крыла, колена Сжав — на погост дала себя увесть, — То лишь затем, чтобы, смеясь над тленом, Стихом восстать — иль розаном расцвесть!В огромном городе моем — ночь. Из дома сонного иду — прочь И люди думают: жена, дочь,- А я запомнила одно: ночь. Июльский ветер мне метет — путь, И где-то музыка в окне — чуть. Ах, нынче ветру до зари — дуть Сквозь стенки тонкие груди — в грудь. Есть черный тополь, и в окне — свет, И звон на башне, и в руке — цвет, И шаг вот этот — никому — вслед, И тень вот эта, а меня — нет. Огни — как нити золотых бус, Ночного листика во рту — вкус. Освободите от дневных уз, Друзья, поймите, что я вам — снюсь.Душа и имяПока огнями смеется бал, Душа не уснет в покое. Но имя Бог мне иное дал: Морское оно, морское! В круженье вальса, под нежный вздох Забыть не могу тоски я. Мечты иные мне подал Бог: Морские они, морские! Поет огнями манящий зал, Поет и зовет, сверкая. Но душу Бог мне иную дал: Морская она, морская! 1911-1912Идешь, на меня похожий, Глаза устремляя вниз. Я их опускала — тоже! Прохожий, остановись! Прочти — слепоты куриной И маков набрав букет, Что звали меня Мариной И сколько мне было лет. Не думай, что здесь — могила, Что я появлюсь, грозя… Я слишком сама любила Смеяться, когда нельзя! И кровь приливала к коже, И кудри мои вились… Я тоже была прохожий! Прохожий, остановись! Сорви себе стебель дикий И ягоду ему вслед, — Кладбищенской земляники Крупнее и слаще нет. Но только не стой угрюмо, Главу опустив на грудь, Легко обо мне подумай, Легко обо мне забудь. Как луч тебя освещает! Ты весь в золотой пыли… — И пусть тебя не смущает Мой голос из под земли.3 мая 1913БАЙРОНУЯ думаю об утре Вашей славы, Об утре Ваших дней, Когда очнулись демоном от сна Вы И богом для людей. Я думаю о том, как Ваши брови Сошлись над факелами Ваших глаз, О том, как лава древней крови По Вашим жилам разлилась. Я думаю о пальцах, очень длинных, В волнистых волосах, И обо всех — в аллеях и в гостиных — Вас жаждущих глазах. И о сердцах, которых — слишком юный — Вы не имели времени прочесть, В те времена, когда всходили луны И гасли в Вашу честь. Я думаю о полутемном зале, О бархате, склоненном к кружевам, О всех стихах, какие бы сказали Вы — мне, я — Вам. Я думаю еще о горсти пыли, Оставшейся от Ваших губ и глаз… О всех глазах, которые в могиле. О них и нас. 24 сентября 1913КРОМЕ ЛЮБВИНе любила, но плакала. Нет, не любила, но все же Лишь тебе указала в тени обожаемый лик. Было все в нашем сне на любовь не похоже: Ни причин, ни улик. Только нам этот образ кивнул из вечернего зала, Только мы — ты и я — принесли ему жалобный стих. Обожания нить нас сильнее связала, Чем влюбленность — других. Но порыв миновал, и приблизился ласково кто-то, Кто молиться не мог, но любил. Осуждать не спеши Ты мне памятен будешь, как самая нежная нота В пробужденьи души. В этой грустной душе ты бродил, как в незапертом доме… (В нашем доме, весною…) Забывшей меня не зови! Все минуты свои я тобою наполнила, кроме Самой грустной — любви.Кто создан из камня, кто создан из глиныКто создан из камня, кто создан из глины,- А я серебрюсь и сверкаю! Мне дело — измена, мне имя — Марина, Я — бренная пена морская. Кто создан из глины, кто создан из плоти — Тем гроб и нагробные плиты… — В купели морской крещена — и в полете Своем — непрестанно разбита! Сквозь каждое сердце, сквозь каждые сети Пробьется мое своеволье. Меня — видишь кудри беспутные эти?- Земною не сделаешь солью. Дробясь о гранитные ваши колена, Я с каждой волной — воскресаю! Да здравствует пена — веселая пена — Высокая пена морская! |
| Категория: Цветаева | Добавил: Поля |
Стихи
Сделать «стартовой» | Добавить стихи в «Избранное»
Стихи Цветаевой
Б. Пастернаку
Рас-стояние: версты, мили… Нас рас-ставили, рас-садили, Чтобы тихо себя вели По двум разным концам земли. Рас-стояние: версты, дали… Нас расклеили, распаяли, В две руки развели, распяв, И не знали, что это — сплав Вдохновений и сухожилий…
Не рассорили — рассорили, Расслоили… Стена да ров. Расселили нас, как орлов — Заговорщиков: версты, дали… Не расстроили — растеряли. По трущобам земных широт Рассовали нас, как сирот.
Который уж, ну который — март?!
Разбили нас — как колоду карт!
АХМАТОВОЙ
Кем полосынька твоя Нынче выжнется? Чернокосынька моя! Чернокнижница! Дни полночные твои, Век твой таборный… Все работнички твои Разом забраны. Где сподручники твои, Те сподвижнички? Белорученька моя, Чернокнижница! Не загладить тех могил Слезой, славою. Один заживо ходил — Как удавленный. Другой к стеночке пошел Искать прибыли.
(И гордец же был-сокол!) Разом выбыли. Высоко твои братья! Не докличешься! Яснооконька моя, Чернокнижница! А из тучи-то (хвала — Диво дивное!) Соколиная стрела, Голубиная…
Знать, в два перышка тебе Пишут тамотка, Знать, уж в скорости тебе Выйдет грамотка: — Будет крылышки трепать О булыжники! Чернокрылонька моя!
Чернокнижница!
Любовь! Любовь!
Любовь! Любовь! И в судорогах, и в гробе Насторожусь — прельщусь — смущусь — рванусь. О милая! Ни в гробовом сугробе, Ни в облачном с тобою не прощусь. И не на то мне пара крыл прекрасных Дана, чтоб на сердце держать пуды. Спеленутых, безглазых и безгласных Я не умножу жалкой слободы.
Нет, выпростаю руки, стан упругий Единым взмахом из твоих пелен, Смерть, выбью!— Верст на тысячу в округе Растоплены снега — и лес спален.
И если все ж — плеча, крыла, колена Сжав — на погост дала себя увесть, — То лишь затем, чтобы, смеясь над тленом,
Стихом восстать — иль розаном расцвесть!
Ночи без любимого…
Ночи без любимого — и ночи С нелюбимым, и большие звезды Над горячей головой, и руки, Простирающиеся к Тому — Кто от века не был — и не будет, Кто не может быть — и должен быть.
И слеза ребенка по герою, И слеза героя по ребенку, И большие каменные горы На груди того, кто должен — вниз…
Знаю всё, что было, всё, что будет, Знаю всю глухонемую тайну, Что на темном, на косноязычном
Языке людском зовется — Жизнь.
АНЖЕЛИКА
Темной капеллы, где плачет орган, Близости кроткого лика!.. Счастья земного мне чужд ураган: Я — Анжелика. Тихое пенье звучит в унисон, Окон неясны разводы, Жизнью моей овладели, как сон, Стройные своды. Взор мой и в детстве туда ускользал, Он городами измучен.
Скучен мне говор и блещущий зал, Мир мне — так скучен! Кто-то пред Девой затеплил свечу, (Ждет исцеленья ль больная?) Вот отчего я меж вами молчу: Вся я — иная. Сладостна слабость опущенных рук, Всякая скорбь здесь легка мне.
Плющ темнолиственный обнял как друг Старые камни; Бело и розово, словно миндаль, Здесь расцвела повилика… Счастья не надо. Мне мира не жаль:
Я — Анжелика.
Детский день
Утро… По утрам мы Пасмурны всегда. Лучшие года Отравляют гаммы. Ждет опасный путь, Бой и бриллианты, — Скучные диктанты Не дают вздохнуть! Сумерки… К вечерне Слышен дальний звон. Но не доплетен Наш венец из терний. Слышится: «раз, два!» И летят из детской Песенки немецкой
Глупые слова.
ПРИМЕТЫ
Точно гору несла в подоле — Всего тела боль! Я любовь узнаю по боли Всего тела вдоль. Точно поле во мне разъяли Для любой грозы. Я любовь узнаю по дали Всех и вся вблизи. Точно нору во мне прорыли До основ, где смоль.
Я любовь узнаю по жиле, Всего тела вдоль Cтонущей. Сквозняком как гривой Овеваясь, гунн: Я любовь узнаю по срыву Самых верных струн Горловых,- горловых ущелий Ржавь, живая соль.
Я любовь узнаю по щели, Нет!- по трели
Всего тела вдоль!
Кроме любви
Не любила, но плакала. Нет, не любила, но все же Лишь тебе указала в тени обожаемый лик. Было все в нашем сне на любовь не похоже: Ни причин, ни улик. Только нам этот образ кивнул из вечернего зала, Только мы — ты и я — принесли ему жалобный стих. Обожания нить нас сильнее связала, Чем влюбленность — других.
Но порыв миновал, и приблизился ласково кто-то, Кто молиться не мог, но любил. Осуждать не спеши Ты мне памятен будешь, как самая нежная нота В пробужденьи души. В этой грустной душе ты бродил, как в незапертом доме… (В нашем доме, весною…
) Забывшей меня не зови! Все минуты свои я тобою наполнила, кроме
Самой грустной — любви.
Избранные стихотворения Цветаевой.
